DESPEDIDA...


Eis a sina de um percurso
de quem não soube andar
como devia:
a descoberta tardia
dos passos vazios
a doer e a magoar
sem qualquer magia.

As mulheres tingem as mãos
ao lavá-las na fragrância rosa
do matiz da aurora.
Gostam de as lavar quando o sol
estende a sombra das colinas,
as ondas saúdam-nas ao longe
sentam-se, então, na areia
e acolhem em suas mãos
aguadas pétalas.