o gume do tempo
afia a lâmina que corta o fim de tarde
sangrando a solidão do homem

as palavras correm à desfilada
pessoas felizes no conforto do comboio rápido

junto ao homem
não pode haver pessoas
não lhe pode haver palavras
sobre o frio gume que corta o fim de tarde
preparando da noite o sangramento
nas veias abertas das palavras do jornal
nocturno agasalho sem sentido